Disparition
I
Mais t’es où ? Tu te caches ? On te retient ? Tu respires encore quelque part ? T’es toujours vivant ou on t’a déjà enterré ? Te caches-tu à l’intérieur de ce qui reste de la photo dans ce journal qui se délite entre mes mains ? Je te cherche, mais personne n’a de tes nouvelles. Ça m’est égal d’être confronté ou exposé à ceux tiennent à savoir où tu es : je m’époumone à leur répondre : mais il est où ? Je les regarde droit dans les yeux, ta photo accrochée à mon cou. J’enquête dans la rue, auprès des avocats, des juges, des journalistes, des truands, des étrangers… Évidemment, je me cache parfois par peur, mais je regarde cette photo qui me dit que tu n’es pas tout à fait mort. Et me voilà bringuebalé par la douleur et l’espoir. Et comme une rengaine je répète : mais t’es où ? Tu te caches ? Tu respires encore quelque part ? Es-tu là ou n’es-tu qu’un souvenir ?
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